вмятина

Но я же глина, и холода стек
Пробирает меня до костей.
Здесь, где на ура идет арматура
Музыки, выпитой из горла,
Оставившей висеть провода
В ожидании другого прилива,
Где бивень
Дивана, подсолнечного как сковорода,
Возвращает нас к той же лавиве, -
- Я не проснусь, господа.


Рецензии