* * *
С буераком каждым прощанье,
С каждым берестом, каждым пнем,
Со вселенной, ее нищаньем,—
Ведь медов былых не попьём.
Ну а если? А вдруг?.. Представлю —
И закружится голова.
Отчий дом. Незабитые ставни.
Молодая плещет листва.
Далеко этот медный грошик —
Лист последний, декабрь в саду.
Он кричит: — Уходи, Алеша! —
Я ж цепляюсь и не иду.
С буераком каждым прощанье...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2011
Свидетельство о публикации №111122407361
Свидетельство о публикации №111122407361
Рецензии
Какая грусть глубокая, как много Вашей жизни - ТАМ.
Был у меня момент схожий немного: приехала в бывший поселок и подошла к бывшему бабушкиному бараку. Цветы были в руках, положила как на могилу...
Нина Бойко 22.10.2014 21:28 • Заявить о нарушении
Был у меня момент схожий немного: приехала в бывший поселок и подошла к бывшему бабушкиному бараку. Цветы были в руках, положила как на могилу...
Нина Бойко 22.10.2014 21:28 • Заявить о нарушении