Ты пахнишь запоздалыми цветами,
где так они истоптаны тобой,
что жизнь на грани,
что не пугает дневной стон.
Ты слушаешь меня так тяжко,
что слышен крик сердца морей,
и не поют, о них глаголят,
и не пойдут они в бой, за чистотой военных дел.
Ты не глубок, как май в прохладе белой,
ты ищишь выхода из пламя,
когда как раны заживают скудно,
и по небо летают угрюмые птицы.
Я нашла тебя однажды,
когда цвела сирень в моем саду,
когда читая классику,
я вспомнила речь одну..
Сирень
© Copyright: Элин Пуатье, 2011
Свидетельство о публикации №111122405494
Свидетельство о публикации №111122405494
Рецензии