Уходящий

Ты идешь босиком по тропинке ночной,
Слабый ветер тревожит песок.
Знаю я, утомил этот пагубный зной,
И идешь ты домой — наконец-то — в покой.
Боль бушует, кидаясь в висок.

Кто-то шепчет слова на чужом языке,
Кто-то гонит, смеется, зовет...
Ты идешь, как идешь, без всего, налегке,
Только ветер волнует фонарь вдалеке
И безумные песни поет...

Превращаются звуки в витое вино,
Растворяются в громе молитв,
Но не слышишь других — тебе нужно одно,
Поскорее нетленным добраться домой
По тропинке из яблонь и ив.

Так темно и тепло, словно дождь пролетел,
Заражая горячкой своей.
Одинокий, недолгий Поэта удел.
Сквозь мерцания звезд ты упрямо глядел
И искал отраженье морей.

Ты идешь и идешь, без намека на сон,
Без усталой надежды в глазах.
Знаешь — там, впереди, твой спокойный, твой дом,
Где ничто не подвластно капризам времен,
Где покоится солнечный прах.

Здесь оставлю тебя, но я буду смотреть,
Как искрится твой призрак в пути.
Буду верить и ждать, что настанет рассвет,
Что придешь вместе с каплями новых планет,
Что сбежишь от картонной зари...