Той, что разлучила...

Перебитые нервы и в венах клокочет
Не то кровь, не то яд от пропущенных строчек.
Она медленно пить из меня не захочет,
Ей бы только дождать наступления ночи.

Ей бы только под кожу... И взвиться кострами...
Чтобы капля рассудка чуть-чуть поутихла...
Чтобы то, что осталось, разрушили сами...
Остальное — не важно... Она так привыкла...

Растекалась по рельсам декабрьским морозом.
Безысходности прессом давила на разум.
Ты... Остался... В душе... Бесполезным... Наркозом...
Невозможностью жить по немому приказу....

Она слёзы твои собирает в ладони.
День за днём календарь на стене умирает...
Я — причина твоих полуночных агоний...
Она тихо меня на себя заменяет.

Ей придётся смириться, но только не сразу.
Она будет дышать до последнего «вольно!»
И себя растворять ненавидящей фразой,
Всё пытаясь поверить, что это не больно.

Она будет метелью бросаться под поезд...
Только времени мстить ей останется мало.
Только ветер в лицо... И обратная скорость....
Ты вернёшься домой... А она... Проиграла...