Друг мой интернет

Друг мой смотрит на меня с улыбкой,
которую я могу позволить себе назвать нежной:
в этой улыбке столько света деликатной души.
Жаль, что я не могу присвоить себе эту улыбку –
его улыбка предназначена  мирозданью.
Он почтительно произносит имена Феллини, Иосселиани,
Бергмана, Гринуэя, Триера...
И я склоняюсь перед его вдумчивыми отзывами.
(Я ли это, я ли, готовая отрицать что и кого угодно,
исключая, конечно, первых двух?)
Он читает стихи поэтов,
которых считает достойными внимания.
А я поражаюсь, что он такого нашёл в них,
он, пишущий как никто иной не писал.
Он не говорит мне о моих стихах.
Он бережёт моё самолюбие.
(Но может, он знает, что я люблю свои стихи
и поэтому не перестану их сочинять,
даже если он прямо осудит их.)
А я смотрю на него с восторгом ожидания,
точно как смотрела моя маленькая  дочь,
утром Нового года заглядывая под подушку
в надежде обнаружить там чудесный подарок
от доброго волшебника.
Мой друг смотрит на меня, и сквозь меня, и мимо меня,
а я  - смотрю на него, счастливая сознанием его близости:
что для интернета расстояние и время, разделяющие нас.