Идет с протянутой рукою,
В глазах ты не увидишь слез.
Не просит денег он на водку.
Ведь болен он - туберкулез.
Он обращался вновь к сидящим,
Срывался голос и дрожал.
А кто-то в спину рассмеялся,
И он вернулся на вокзал.
Там сел в углу, без прав на место,
Без шансов жить, без прав на то,
Чему мы радуемся в жизни.
Вердикт врачей был так суров.
И сколько дней ему скитаться?
Так медленно шагать во тьму...
Пришла пора всего лишь сдаться,
И умереть в своем углу...
Идет с протянутой рукою
© Copyright: Андрей Трохим, 2011
Свидетельство о публикации №111122309730
Свидетельство о публикации №111122309730
Рецензии