Полотно

Смотрю на небо, что я вижу?
Как укрывает полотном,
Большим, густым и неподвижным,
Наш мир укутывает он.

Он весь исколот и дыряв,
Возможно это его раны,
А может просто сто веков,
Повешенный на небосклон.
 
Но вот, что не даёт покоя,
Свеченье ран его видны,
Наверно, там за ним, Такое!
Свеченье, Солнце, Светлый дым.

И это Солнце так тепло,
И свет его настолько мягкий,
И лишь прикрытым полотном,
Они сияют, словно в сказке.

Они. Но как мне их назвать?
Значенье ран и дыр на нём,
Испытанных на сто веков,
Подвешенных на небосклон.

Они. Та часть большого солнца,
Они. Его тепло и свет.
И как назвать их по-простому?
И как назвать, мне их? Зачем?

Наверно не узнаю правды,
И может, через сто веков,
Я…
Да что там я. Все мы…

В большом, густом и неподвижном,
Теплом и светом загорим.
И будем так же частью Солнца,
Что прячется за полотном.

И будем мы светить всё ярче,
Для тех, кто так же как и я,
Бессонницей страдает часто,
И смотрит в небо иногда.

Горят. Сияют. Дети солнца.
Пожалуй, дам им имя…
Звёзды.