Зимние муки творчества композитора

    
   (разминка пера)

Берешь аккорд и косишься сторожко,
И душный всхлип волной в мозги:
Кто там гармонию подслушивает у окошка?
На улице метель, ни огонька, ни зги.
Уже не различаешь даже ближнего соседа,
Остыл зеленый чайник на плите,
Крещендо, лига, полдень без обеда,
Инструментовка в полной темноте.

Жена растрепана, пьяна и не одета -
Концовка зимняя мучительного года! -
Но пишешь, потому что в сердце - лето,
И септаккорд берет сама свобода.
И рвутся громогласно арфы струны,
О, ты же не последний средь людей!
И в русском поле пробудившиеся гунны
Седлают непокорных лошадей.

Коней хрипящие в морозной дымке морды.
Запавшие в поту звериные бока,
Безумные, метельные аккорды,
Ревущая, степная ярость седока.
Творец живет, покуда гром сражений слышит,
Покуда дверь в нездешний мир ему открыта,
И наплевать, что критика напишет,
Что у него - симптомы менингита.

Жена пьяна, не скоро протрезвеет,
А я, как перед смертью, чуть дышу,
Но смерть мои аккорды не развеет,
Я их на грани двух миров пишу!
Починят арфу, перетянут струны,
На музыку придумают куплеты,
И взявшие столицу штурмом гунны
Закупят для концерта фраки и штиблеты.

Берешь бемоль и косишься сторожко:
Господь, ты где? Сойди и помоги!
Какой аккорд! Жена опомнилась немножко,
И, вроде, ставит в печку пироги!
И кажется тогда: творить -такое чудо!
Бывает, что в метель поблудишь без дороги,
Но именно тогда поймешь, откуда
Растут, пардон, у Баха ноги...

       23.12. 2011г. Москва