Я знаю правду...

Стоп кадр! Стоп музыка!
Остановите голос в голове!
Задумайтесь о чем-то кроме себя. Вышло? Вряд ли.
Ведь вы никто по сути без того, что окружает вас, не так ли?
И пишущий поэт найдет себя в забытых строках белого стиха.
И знающий поэт уже давно забыл кто он такой,
Лишь окунувшись в прошлое сознание,
На полках книги, старые, печальные,
Как сами полки, они держат жизнь поэта,
От отказа, до запрета.
Мы пишем для того чтоб нас узнали?
Покритиковали, похвалили иль может осмеяли? Нет.
Мы пишем, и строка за строчкой, и запятая вместо точки:
«Услышьте мир мой, проникните  в него!»
Или не смейте, я сожгу его дотла,
Как Гоголь сжег возвысив их к богам.
Я не позволю окунуть вам в грязь его...
Не осмеёте? Хех. Едва...
Красивые стихи, и сложенная рифма...
Толь о любви, но все же все вода...
Поэт не приближен к любви, но чувствует на расстояньи,
Осознает насколько он далек от пониманья.