Мёртвая песня

Я б, непременно, писал бы о самом
Прекрасном и чистом на этой земле.
Да Бог раздаёт всё лучшее хамам
И бережно держит их в сытом тепле.

Писал бы о солнце, луне, сладких снах,
Цветочках, полянах.…Писать зреет тяга…
Вразнос антураж: кому – пыль, кому – блага,
Остались нам – злоба, обида и страх…

Рождались бы песни в игривом мозгу:
Весёлые, звонкие – людям отрада!
Я в дебрях земного «эдемского сада»
Сейчас воспеваю немую тоску.

Купаясь блаженно в лучистых глазах
Венчал бы улыбкою добрые лица,
Но мне почему-то ужасное снится –
И мрази холёные в высших кругах.

О верности, святости, чистой любви
Писал бы стихи и поэмы пристрастно,
Но всюду продажность, распутству подвластно,
Утоплено в ярости чёрной крови.

Я буду писать откровенно о самом
Ужасном и подлом на этой земле.
Стремятся искать на них строчки управу:
На щёки лощеных, лощёном челе…

Не видеть бы этого общего зла
В моих воспалённых глазах от бессонниц…
Строку за строкой – словно тайных любовниц –
Я в песню сложил… и она умерла.
                31 декабря1998г.