Высот мне милых тени...

Высот мне милых тени,
наследят едва ли
на пышном,
белоснежном покрывале -
лишь в умозрении
плывущих облаков,
с ладонями нежнейших асфоделей,
чьи прелести не существуют в теле,
но плотно населяют
область слов,
снов,
откровений памяти - основ
бессмертия, что так необходимо
мировоззрению -
теряющих любимых,
срывающих наитием
покров
таинственный
с убийственных событий
с их жатвой - смертью скошенных голов...

Я заживо вморожен в ворожбу
сугробов кругосветных наваждений,
не умер я,
но я - как весть
живу
и оратории моих стихотворений
слышны аудитории
растений,
озвучивших мне душу
сквозь удушье
существованья здесь
на мной придуманном лугу
и не загробном вовсе, а насущном
для духа себя мнящим вездесущим,
нетленным и поющим,
а точнее - не в расхожую
рокочущим дуду,
с соизволенья
милости великой
Божьей...

Я пребываю трупом безъязыким,
безликим,
с сердцем вынутым пока,
духовной жаждой вдавленность в обилие
колючего песка
пустыни мрачной торжествующего днесь везде насилия
над окрылённостью эмоций мысли,
не раскроит незримо череп от виска и до виска,
змеящимся, как трещины глубин юдоли
полной боли -
струящимся из них огнём неопалимым
вдохновеньем,
легко берущим им возлюбленные выси
шестикрылой силой
песнопенья
над могилой,
ждущей в неотъемлемом
грядущем
всех, обживших эту
землю...

Когда я представляю
имена
поэтов
стихоткани
чьи в гортани,
мне даровали страны,
времена -
ничуть не изменяя
Казахстану,
я обживаю
Родины края,
что невозбранно,
бесскорыстно,
повсеместно
небесами -
всем, обходящимся без лисьей
хитрости
и волчьей
алчности -
дана...