Серебряный век любви Игоря Северянина

Жил поэт в стране берез и сосен,
В Петербурге был поэт рожден.
Он любил весну, любил и осень.
Он любил прогулки под дождем.

Он писал стихи, не спал ночами,
Из слогов и букв стихи слагал.
Бредил он прекрасными очами,
Он любил - и он в любви не лгал.

Письма он писал любимой Злате,
Близок к ней и одинок навек.
Он в любви не думал о расплате:
Он – поэт! Не просто человек…

За любовь готов отдать был душу.
Но любовь – недолгий костерок…
Так волна нахлынет вдруг на сушу
И сбегает, лишь смочив песок.

Каждый раз, любви отдав всё сердце,
Грезил он, что свой нашел причал,
Что нашёл ту сказочную дверцу,
За которой счастья скрыт очаг.

Но любовь – как птичка золотая,
Не сидится в клетке долго ей
И, цветком недолгим расцветая,
Улетает в разнотравь полей.

Грусть потерь он поверял бумаге,
Веря в то, что рукопись в огне
Не сгорает и свечой во мраке
Светит, как звезда, в его окне.

Бабочки на ту свечу летели,
Обжигая крылья в нелюбви,
И снежинками ночной метели
Таяли, свечу слезой обвив.

А поэт в разлуке и печали
Ждал с томленьем новую любовь.
Так морские чайки у причала
Ждут, что стихнет яростный прибой,

И кусочки хлеба люди бросят,
И утихнет голода мольба…
Бог даёт, когда у Бога просят.
В этом счастье, горе и судьба.