Любимое стихотворение4. Голосование

Всем привет!
Жюри закончило свою работу. Объявляю начало читательского голосования, которое продлится до пятницы 30.12.11г.
Чтобы уравновесить баллы жюри и читателей, за каждый голос будет начисляться по два балла.
Общая их сумма и выявит трёх победителей.
Отдать свой голос можно за 3-5 стихов. Участникам голосовать желательно!
Напомню о призах, которые станут своеобразным подарком к Новому году. :)))
1 место: анонс на главной.
2 место: анонс в ленте произведений и 1000 баллов.
3 место: анонс в ленте произведений.
Все двенадцать стихов будут опубликованы в сборнике "Приходи в мою жизнь".
Поехали?

PS. Список стихов, не вошедших в лонг, вывешу для голосования завтра.
Спасибо всем, кто принимал участие в конкурсах!
И простите великодушно, если что не так...
С уважением, Женька...


1.
Здесь не пахнет ничем. Здесь кукушка кричит бестолково
Здесь бензиновый смрад – только память о каменных снах.
Горизонтом  леса...А мой взгляд безнадежно прикован
К привидению детства, качая печаль на руках.

Ненавистные косы! И россыпь упрямых веснушек -
Ни укроп, ни клубника не в силах стереть их с лица!
Мама жарит блины, а сестра в окруженье подружек
Снова гонит меня, игнорируя просьбы отца.

Папа снова поет о морях, о бескрайних просторах!
С ним навечно теперь похоронен Андреевский флаг...
Как давно это было...Окошко в февральских узорах,
Макароны по-флотски и папа - поющий чудак….

Наши взрослые дочери громко смеются в беседке.
Мы с сестрою молчим о неполной отныне семье.
Еле слышно, как мама ворчит о «безмозглой» соседке.
Как же здорово мама, что ты еще есть на земле!

Сохрани этот дом, эту память, куда возвращаться
Мне так нужно, чтоб верить, что я на земле не одна.
Я люблю тебя, мама! Прости, что не часто встречаться
Мне приходится с детством, в котором навеки весна….


2.
Мозги кубатурят о нем. Глотаю эспрессо с корицею.
В метаньях и ночью, и днем - подстреленной рыжей тигрицею
В любимом белье дорогом -  что он подарил, фисташковое.
Терзает внутри до того... что  как в токсикоз - подташнивает.

Устав дожидаться, спала.  По скайпу - небритость овала,
Звонки выжигали дотла - кричала почти, психовала!
 - Тебе бы в рассрочку занять чуть такта, хотя бы на грошик,
Да нет, постарайся понять - ты, думаю, не безнадежен.

А он-то, как мартовский кот, и все комплиментами ластится:
- Тебе и без краски идет, со сна ты почти старшеклассница!

Мозги наизнанку кручу - кусками улыбки и речь его.
Молотится всякая чушь, что памятью увековечена.


- А ты и сейчас не плох. Так мило и весело выглядишь.
Во мне будто кто-то издох. Очень похоже на выкидыш.


3.
Парк осенний притих,
        дождь шуршит монотонно,
И не слышно шагов
        на осеннем ковре,
Дворник машет метлой
        по-хозяйски спокойно,
груды "золота" мокнут
        на пожухлой траве.

На душе хорошо;
        птички в луже холодной,
Дворник, осень и дождь,
        ворон смотрит мне вслед,
И двойняшек бабуля
        качает любовно,
Держит зонт      моложавый,
        гордый внуками дед.

Парк осенний притих,
        только пара влюблённых
Оживлённо смеётся.
        Я иду не спеша...
...Было б в жизни полос
        больше белых, чем чёрных...
Впрочем, что рассуждать?
        Всё же жизнь хороша.


4.
Последний каприз разрешён этикетом  - 
как всем преступившим – последнее слово.
Я буду желать возвращения лета,
где солнце здорово и поле коврово,
где море – как небо, и небо – как море,
и облачна пена, а облако пенно,
планёры-мечты белокрылы, и зори
вскрывают в озёрах лиловые  вены.

Мне хочется стрелки крутнуть до упора
в счастливое «было» и там закрепиться.
Но время – песок…просыпается споро,
и стрелки из «было» взлетают, как птицы.
Раздумье споткнётся ногой о корыто –
итог ублажения вечного эго…

Сегодня мне хватит ладони раскрытой
твоей, очень тёплой в преддверии снега.


5.
В эти серые дни словно нет горизонта, а небо
Пришивается насмерть к равнинам посредством снегов,
Чёрно-белый кустарник похож на усталую зебру,
Что в испуге застыла у скованных льдом берегов

Незначительной речки… Ты знаешь, мы тоже пришиты.
Мы пришиты друг к другу, вот только неведомо чем.
Может, это истёртые в ветошь «незримые нити»?
Может, угли февральских, сорвавшихся в лужи грачей?

Досыпаю в автобусах наши бессонные ночи,
Изумляясь во снах совпадению мыслей и строк.
Даже если молчишь, оборвав, обрубив, обесточив,
Я молчаньем твоим запасаюсь, как нищенка, впрок.

Существуя раздельно, вдали, исключительно порознь,
Тем не менее, вместе... Да был бы какой-то резон!
Кофемолкой зимы грусть сухая мукою смололась.
Я пытаюсь обнять… Нет! Хотя б разглядеть горизонт…

6.
Листья  -  письмами  без  адресов  -
кем-то  безжалостно  скомканный  ворох,
корчится  в  пламени  никнуший  шорох,
горечью  тлеет.  И  синий  дымок
душно  охватит  прогорклостью  горло...

Письма  -  листьями  без  высоты
жмутся  к  обочинам,  к  высохшим  травам,
строки  обидные  -  едкой  отравой
в  боль  превращают  любовь  и  мечты...
Испепелить  всё  пытаясь...  Исправить

осень  берётся  неправду  и  ложь,
зелень  -  на  золото  и  самоцветы.
В  письмах  твоих  ни  словечка  об  этом...
Плавно  уходят  в  закаты  рассветы,
только  назад  ничего  не  вернёшь...

Листья  у  ног  -  изменений  примета,
письма  -  меж  них  затерявшийся  грош

7.
...эти тени на стене мне рисуют чьи-то пальцы...
присмотрелась, а в окне, в лунном свете – сны-скитальцы
чертят тонкий свой узор, неподвластный осязанью...
вне времён весь этот вздор, но гнездится в подсознаньи...
...сколько мы прошли дорог в тех мирах, что здесь незримы?
сколько можно – на порог, да мое простое имя
им слагать на все лады?!
далеко ли мне до края...?
далеко ли до беды?..
мне б забыть...
и, засыпая,
сны собрать в одной горсти и просыпать ночью в мае –
под окном травой расти...
только я ль того не знаю?-
тут бессонница в чести – королевой на помосте...
что ещё ей поднести, чтобы призрачные гости
позабыли обо мне?..

...я почти всё отдала - то, что бережно хранила,
но мне снова сны несут и бумагу, и чернила...
понимаю – не уйдут, если со стены словами
не скопирую узор, что рисуют мне ночами
сны - полночные скитальцы…

эти тени...
                эти пальцы...


не сгореть бы в их огне...


8.
По красной, озябшей, кленовой ладошке
цыганочка-осень гадает.
Что было, что будет читает в прожилках,
снега да мороз предрекает.
Ветрами по венам до самого сердца:-
"Откройся, гадаю бесплатно!"
Глазами аронии черной сверкает
и крестит дождями стократно.
Кольнёт острием журавлиного клина -
заказывай в зиму билеты!
Рассеянно шепчет шуршанием листьев
о страсти ушедшего лета...

Минорные вальсы на ливневых струнах
играет, выводит шарманка.
Украдкой, под шалью тумана, на счастье
гадает колдунья-цыганка

9.
А если знать, что будущего нет,
Что «завтра» не наступит, словно кто-то
С маниакальной страстью идиота
Для всех одновременно тушит свет…

А если наших «планов громадьё»
Бессмысленно? Уже мелькают титры
И рвется кинопленка… Блеском бритвы –
Мелькнет над нами смерти остриё.

И этот ежедневник на столе
С расписанными встречами, звонками,
И новомодный томик Мураками,
И кошка, задремавшая в тепле,

И недопитый чай. И черновик,
Исчерканный безбожно - рифмы, строчки… -
Всё кончится. Мир съежится. До точки.
А ты к нему почти уже привык…


10.
А я бы все сказки свои – лишь Ему на ушко,
А я б засыпала всегда на Его плече.
А я бы - то дерзкой, то ласковой, то - послушной...
А я бы дарила всю нежность и страсть ночей.

А я бы котёнком доверчивым прижималась,
Мурлыкая что-то своё под Его рукой.
А Он бы ко мне – и любовь, и немного жалость –
За то, что вот так к Нему, как никто другой…

А я бы Его целовала с утра,  как будто
Единственный, первый и, может, последний раз.
А я бы смотрела с восторгом на это чудо -
На душу родную на радужке милых глаз.

А я бы с ним каждое утро прощалась нежно,
Скучая, лишь хлопнула б дверь за его спиной.
А я бы… Я всё отдала б за одну надежду,
Что, может, когда-нибудь, всё-таки будет – мой…


11.
Весы - тяжелые, латунные,
бирюза стёрлась на стрелках,
рыльца цифр – в столетнем пуху.

Положу на левую чашу
поворот лесной тропы,
притаившийся на дне лужи
под облаками,
первыми звездами,
обещаньями щедрого лета.

И поднимется правая чаша
к твои губам
под томный звон персидской лютни:
«Ночью глаз не сомкнул на пороге желаний твоих.
но метнула ты взгляд, и глаза потерял я в ночи».*

12.
Я иду, в карманах ветер воет,
В голове рифмованный бедлам,
И меня почти что беспокоит
Равнодушье к собственным делам.

Если бы я так же непрерывно
О деньгах мечтал, как о тебе,
То сейчас себе уже нажил бы
Пару яхт иль дырку в голове.

Я нашёл сокровище в любимой,
Я любовью жив, богат мечтой.
Я идеалист непроходимый,
Но и экземпляр непроходной.