О том, как строчка стала цитатой

19 октября 2011 в 2:28

          " О том, как строчка стала цитатой" (... или ода музыке)
      
        Выбор стоит перед каждым. Выбор – это очень трудно. Выбор – это очень просто. Выбор очень легко сделать. К выбору очень тяжело придти. Выбор заставляет повзрослеть. Выбор делает зрелым. Зрелость делается выбором. Дело делается волей. Воля делается порывом. Порыв рождается в труде.
        Их много, она одна. Их очень много, она одна-одна. Либо они, либо она. Нет, только она. Нет, только она. Она, стекающая водой с губ. Она, лежащая в недрах тоски. Она, застилающая ютуб, она стоящая всегда, как старинный дуб, она и, и, и…
Они. Их много. Их очень много. Но она не простит. Они простят. Они неверны. Она верна, она не простит. Она. Я. Люблю. Её. Она не простит. Я. Люблю. Её. Она не простит.
        В уголках губ её нет. В Вас её нет. Нет её в Вас. Вы хотите отнять у неё меня. Она не хочет дарить меня Вам. Вы никто. Вы, пустота, отнимающая у неё меня, у меня её. Вы, пустота, из тысячи лиц, украшенных пунцовыми грёзами и хитростями. Она – это я. Я это она. Она любит меня. Я никого не люблю. Кроме неё ...
 
 
Тихо-тихо. Не плачьте тысячи лиц.
В этот дом никто не придёт. Этот дом весь для неё.
Тысяча лиц не плачут.
Они тиражирует сантименты в ментальной плоскости, посылая просьбы о пощаде.
«Щадите меня своей дерзостью, посылайте мне испытания!» - тысячи лиц говорят.-
«Мы готовы принять от Вас даже яд».
Но я слишком труда одинокий король.
Не посыплю на рану безумия соль.
Электрический ток - измена ей.
Нет. Нет. Нет. Нет...
 
       Одиночество – это преданность ей. Это не одиночество. Одиночество ради счастья. Одиночество вне одиночества. Тысячи лиц – это люди в зрительном зале, читатели судеб, провокаторы игр, взрыватели нервов, хронические страдальцы на ниве бездумных процессов.
 
       Если бы они любили меня, они бы не стремились отнять меня у неё. Никто не сможет отнять меня у неё. Её у меня. Ведь мы даже не друзья. Мы любовники Духа, связанные кровью карандаша, вырывающейся на поверхность бумаги, украшенной лежащими женщинами в узких черных платьях.
 
       Она это больше Игоря. Она это не он. Не они. Она для каждого своя. Я люблю её. Я не хочу растрачивать любовь, которая растёт ради неё в моём сердце на кого-то другого. Она не простит. А Вы хотите отнять меня у неё. Меня у неё.
 
Нет.
Нет.
И
Еще
Раз
Нет
 
Если бы мы встретились через 10 лет, и она жила в Вас…
Но в Вас живёт иная судьба.
Вам не понять ни её, ни меня.
Вам не полюбить её.
А не  полюбить её – не принять меня.
 
Прощайте же навсегда.
Было неприятно ей изменять.
Спасибо Вам за искушения.
Спасибо за мерзопакости Ваши.
За нелюбовь к ней спасибо.
За невнимание и невнимательность ко мне спасибо.
За все попытки быть ближе спасибо.
За все попытки вести себя чинно спасибо
Спасибо.
Спасибо.
Прощайте.
 
Я Вам желаю найти того, кто подойдёт к Вам.
Не просто подойдёт. А подойдёт двусмысленно.
Подойдёт и спросит о чем-то…
Я Вам желаю всех благ.
 
Вот так.
И так…
И так…
И ещё так…
 
Вы не попали впросак.
 
Просто я люблю её.
Люблю её.
Смысла без неё нет.
Без неё нет счастья.
Без неё жизнь – это Ваша плачущая душа.
И потом, я целое. Не половина.
Не бывает полтора человека.
А с Вами будет полтора.
А может два…
Но мне не нужен сиамский близнец.
Она не подпустит Вас к себе.
А значит и меня.
Я не позволю Вам отнять у неё меня.
У меня её.
Я люблю её.
Прощайте же навсегда.
И до встречи.
Мы будем видится чаще.
Это я Вам обещаю.
Как только Вы отойдете.
Как только Вы поймёте, на что посягнули.
Как только Вы поймёте, какой грех  могли совершить.
Прощайте, мы не подходим друг другу.
Потому что к ней не подходят двое.
На неё могут смотреть двое, и их взгляды пересекаются.
Но Вы не смотрите на неё.
Вы не в ней.
Вам она не интересна.
Она Ваш хлеб. Ваш паспорт.
Но она не дело Вам.
Это видно.
Это слишком видно.
Слишком видно, что Вы в другом.
Слишком видно, что нам даже не о чем говорить.
Слишком видно, что мы разные люди.
Наши религии разные.
Моя религия – это она.
Я не понимаю, зачем Вам я.
Был поставлен вопрос: на кой?
«На кой?»
Мой разум на него ответил.
И моё сердце на него ответило.
Так мне – не  на кой.
Мне незачем. А Вам зачем?
Зачем?
Чтобы доставить несчастье мне?
Отняв меня у неё.
Отняв меня у неё.
Отняв
Меня
У
Неё…
«На кой?»

Выбор стоял перед каждым.
Я говорю всё время я.
А Вы даже не тратите свои нервные клетки.
Вы специально издеваетесь надо мной.
Чтобы она меня не приняла.
Вы ненавидите меня.
Только почему?
На мне разве стоит какое-то клеймо.
На мне разве кто-то оставил из боли отметки…
Это всего лишь не судьба.
Прощайте навсегда.
Увидимся в потерянном слове.
 
 
Но я не владею словами.
Мой язык иной.
А Вы.
Как всегда не причём.
А Вы как всегда просто проходили мимо…
 
 
«Выбор стоит перед каждым».
 
Так строчка стала цитатой.