тебе тридцать семь

тебе тридцать семь, ты выбираешься в город два раза в месяц
за козьим сыром, за кормом для таксы, кота и рыбок,
ты зависаешь над не своими черновиками,
ты устала от не своих ошибок,
ты правишь сквозь будни чужие тексты,
ты думаешь, что тебя саму уже не спасти, не исправить,
ты работаешь над исключением из пространства текста избытка правил,
ты знаешь точно, грамматику выдумал пьяный дервиш,
когда слегка над буквами пошаманил,

ну зачем же ты ждёшь день за днём лётной погоды над городом,
ну куда же ты отправишься, детка, скажи на милость,
тебе снова то ли шамбала, то ли кассиопея,
то ли лестница иакова в облака посреди галилеи снилась,
ты уже совсем взрослая девочка, к чему разговоры о парусах, о крыльях,
о белой и чёрной магии, об отнятом колдовстве,
тебе сдать бы текст графомана-прозаика к грядущей пятнице,
тебе дожить до апреля без порчи вен,

детка, небо пристально следит за тобой,
поражаясь умению читать справа налево, по вертикали и между строчек,
твой бунтующий иврит не понятен и тебе самой, между прочим,
детка, бросай всё, наконец, оставь все обязательства
перед котом и рыбками, таксой и редакцией, временем и пространством,
у тебя есть ты, больше ничего не нужно,
раскачай себя мечтой, позволь себе точность и смелость ритмов,
воспользуйся этим шансом,
 
детка, если только тебе хочется, напиши роман, напиши поэму,
опрокинь с востока на запад медленные века,
детка, используй весь словарный запас иудейской ночи,
всю густую кириллицу,
детка, не забудь выбрать шёпот ветра из нильского тростника…




декабрь 2011