Ф1

Мы до безобразия просты,
И до сумасшествия опасны.
Наши дни до часа сочтены,
До сентиментальности ужасны.
Наших тел, разодранных в клочки,
До изнеможения пробитых,
Вряд ли, кто-то сможет заменить
Из ещё живых или убитых.
Разум молод, а к обедне стар.
Мысль за мыслью родились и сникли,
И от этих мыслей ты устал
Новых нет уже, те не возникли.
С прошлых фраз, забытых на века,
Изнурённо выстраданных кем-то,
Говорим, порой, себе: «Пока!»,
Не задумавшись, запутавшись в ответах.
Потеряв себя среди толпы
В каждом вдохе ищем путь обратно.
И в толпе знакомое лицо
Шепчет и вздыхает непонятно.
И не ясно  для чего тогда
Смотрим в небо и взываем к Богу,
А дойдя до нужной колеи
Снова собираемся в дорогу.
Оставляя за собою след
Не уверенны, а нужен он кому-то?
Сами шли по топтаным местам,
По непроходимым и непутным.
Ждали подати, не гневались в еде.
Подставляли щёки раз от раза.
Мы до безобразия просты,
Как неизлечимая зараза.
Как упасть и встать совсем другим,
Бросить клич и страшною волною
Прокатиться, смыв с себя всю грязь,
Оставляя Мудрость за собою.