Нет повести печальнее на свете...

Печальной повести страницы
Листая, милый визави,
Я вижу, как бессонья птицы
Летят в сады твоей любви.
На ветви ночь уронит тогу,
Прекрасной музыки полна
Твоя душа, а смерть - итогом -
Твоя ли в сём, Шекспир, вина?

Живут Монтекки, Капулетти
Беспечно, сытно и сейчас.
Плодятся, подрастают дети,
Развязки приближая час.
Найдётся среди них Ромео?
Джульетты детская рука
Сорвёт с души его парео
Тоски? Касаньем мотылька
Воспламенив любовь, желанье,
Останется ль навек судьбой?
И станет первое свиданье
Завязкой - вечной и живой
Истории? Иль жало смерти
Убьет в зародыше мечту?

Средь будней стылой круговерти
Ищу историю вновь ту...


...они молчали, вовсе не дыша,
Смущённо жгучим в мягкий сумрак ночи.
Она несла в груди от палаша
Двуострого - свой скарб, но - нет уж мочи!

А смерть была - вослед любви побег,
Палящим жалом прекращая торги.
Не в силах возвратиться были. Брег
Иной стелил им вечности под ноги.

Жизнь - будто сон, оборванная нить.
В стихах звучать ей, на подмостках - вечно!
- Как милого теперь из рук поить?
Шекспир, тревожить души - так беспечно!