Моё сердце, как ты, деспотично...

Моё сердце, как ты, деспотично… Но грустить ему не суждено.
Оно вновь опустеет привычно. Неприглядное выкажет дно.
И заполнится новым искусством, пряча глубже следы от когтей. 
Чёрный мрамор не ведает чувства.
Для чего ему чувство потерь?

Мои маски не ведают страха, как не знает прощенья душа.
Нам хватало единого взмаха, чтобы к звёздам… И не помешать
Вдохновенью, которым творила через душу и тело твоё
Та-что-искру-твою-полюбила…
Ты меня предаёшь. Для чего?

Моя память осушена мыслью… Моя мысль с безумьем прошла…
Каждый день мой искусно расписан – без годов и, конечно, числа.
Каждый шаг – отзывается эхом. Не ищу ни добра и ни зла.
Ухожу. Ведь я стала помехой
На пути твоего ремесла?

Моя гордость не знает пощады. Взгляд зеркален, и ровен, и чист.
Ухожу. Прогуляюсь по саду. Окунаясь в искусство «на бис».
В одиночестве – полном и тайном – как осенняя даль, растворюсь.
Не зови. Я ушла не случайно.
Не зови. Я уже не вернусь.

Моё сердце, как ты, деспотично… И оно не умеет прощать.
Моя память жестока. Я слишком не умею себя предавать.
Тусклый взгляд мой сегодня закроет паутиною тонкой вуаль…
Мы отныне с тобой не знакомы,
Хоть и знали друг друга. Мне жаль.