ОДНАЖДЫ, МНЕ ПОСЛЫШАЛСЯ СМЕШОК.
ТО УЛЫБАЛАСЬ МНЕ РОСА:
«ОПЯТЬ НАБРАЛСЯ СО ВЧЕРА?», -
СПРОСИЛА ВДРУГ ОНА.
- ТЫ ТАК ПОХОЖ СТАЛ НА МЕШОК,
ПОМЯТЫЙ, ГРЯЗНЫЙ И ПРОСТОЙ.
И В ТВОРЧЕСТВЕ ТВОЕМ ПРОСТОЙ,
ТЫ СТАЛ ПИСАТЕЛЬ ХОЛОСТОЙ.
ОПОМНИСЬ, ДУРЕНЬ, СОБЕРИСЬ,
ОТБРОСЬ ЗАБОТЫ БЫТА ПРОЧЬ.
В ТЕБЕ ЖЕ ТВОРЧЕСКАЯ НОЧЬ
ЧТОБ МИРУ ГРЕШНОМУ ПОМОЧЬ.
ТАК НАДСМЕХАЛАСЯ ОНА С УТРА
НАД СТАРЫМ «КОНЧЕНЫМ» ПИСАКОЙ.
НО ГЛУПАЯ, НЕ ДУМАЛА ОНА,
ЧТО ПРОСТО УМИРАЛ ТАМ Я,
НА ЛАВОЧКЕ, ГДЕ ЖИЗНЬ МОЮ
ЧИТАЛИ РОСЫ КАК СВОЮ.
Про росу
© Copyright: Пулат Маликов, 2011
Свидетельство о публикации №111122204154
Свидетельство о публикации №111122204154
Рецензии