Афганский излом

Мне говорят, напрасно я  родился,
И  зря  завел в чужой земле  семью,
Что никогда святому не молился
И не любил я  Родину свою.
Мне говорят, что я не мусульманин,
Живу в Афгане, как приблудный пес,
И даже ночью, в опийном  дурмане,
Стыжусь своих не выплаканных слез..
Мне говорят, в бою своих  я предал,
Сбежав тайком от раненых в горах,
И убедил  суровых моджахедов,
Что  бросить пост мне повелел  Аллах.
Все чаще слышу: “Сдохнешь под дувалом,
Никто не даст ни хлеба, ни воды,
А шурави, твои, давно за перевалом
И ветер стер их горькие следы.”
         
Куда бежать теперь, увы, не знаю,
Но вряд ли разойдусь с коварным злом,
И потому на случай уповаю,
Да  на родной далекий теплый дом.
Но ждет ли нас великая держава
Таких, как я, трусливых  сыновей,
Забывших честь, любовь и славу,
Глаза отцов и слезы матерей?
Простят ли нас друзья, родные?
Простит ли  добрая страна,
Вконец раздавленных стихией,
С крутым названием – война?

Но я пришел к тебе, Россия,
Хоть знаю , мне прощенья нет,
Но за рекой кресты святые
В душе пролили божий свет.
И я с  волнением жду ночи,
Ужом кордоны проползти ,
Без страха смерти глянуть в очи,
Если , вдруг, встанет на пути.