Думаю о том, что будет, если ты уйдешь...
Я возьму брошь,
забытую тобой на комоде...
(большую такую, ты говорила, что очень в моде)
И приколю не навсегда и даже не навечно.
Глубоко.
Так, что забуду, есть она или нет.
Лишь, когда пойду блевать в туалет.
От очередной тупой ночи. Темной, бестолковой.
Эта брошь будет колоть в районе груди.
Терпимо.
Жалеешь...не о тебе, о после водки пиве...
Что будет, если все же уйдешь...
Рифмуется "нож".
Нет, ножом править жизнь глупо и страшно.
Вообще, не пойду на кухню.
Она-это ты. После ночи вчерашней.
В растянутой пижаме.
Готовишь завтрак и звонишь маме.
Брошь, которую приколол, напоминает о себе сейчас...
Ты уйдешь.
Иначе, зачем эти броши и ножи.
Вспомнил правило "жи"-"ши".
Литературные выкидыши.
Ради них ты должна уйти.
Прости.
Но сначала, очень прошу, зайди в самый модный бутик.
Я плачУ.
Купи брошь.
И приди.
Познакомимся.
Без названия
© Copyright: Максим Илларионов, 2011
Свидетельство о публикации №111122201979
Свидетельство о публикации №111122201979
Рецензии
