На дальней полке

Розы в зачумленной вазе рыдают:
Злые шипы доставляют им муки.
Будто смирившись, они опадают,
Ведь так грубы мои рвущие руки

Тщетно оставить пытаются краски,
И чем-то красным малюют мне пальцы
Это их кровь? не снимаю я маски,
Мой личный номер не ждет постояльцев

Их лепестки проживают мгновения,
В том самом месте моих преступлений.
Шло бы все к черту! пусть льется быстрее,
Кровь их - источник моих откровений

И на столе оживают эскизы,
Кожу срезая гнилой древесины,
А на дне ящиков - спящие бризы,
Свежесть дарить они больше не в силах

Каждый из них служит для фотографий:
Позеленевших от плесени грубой.
И вне альбома, без всяких заглавий,
Версии шепчут,потрескавшись, губы

Что же из прошлого было подарком?
Где тот ответ на ушедших картинках?
Все же замерз я в укрытии жарком,
Где я смотрю на забытые снимки

Вздернуты шторы, не спят занавески,
Сделано дело: и ровно по сгибу.
Повод порвать был достаточно веский:
Или забуду их, или погибну

Этот альбом не смогли погнуть руки,
Этот альбом и не сжечь - все бес толку,
Этот альбом - он приходит без стука,
Хоть и запрятан на дальнюю полку...

20 декабря 2011г.

**********************************
Иллюстрация спи... позаимствована с "Яндекс картинки"