Этим греет стыдливость
Бездушной осенней порой
Не соврут небеса, что бывают хоть где-то, но синие
Хорошо и легко - не влюблен, не поэт, не герой
Хоть и спит летний дождь в безнадежном ноябрьском инее
Этим кормят стихи - беззащитным осенним звонком
Где не ждут ничего, кроме лжи под промерзшими звездами
Где не ждут ничего - ни о ней, ни о той, ни о ком
Где любые слова сознаются пустыми и поздними
Этим платят за сны - бесконечной внутри тишиной
Где слова не звучат, и непонятых больше чем понятых
Этим платят за стих - безнадежно уставшей женой
Теснотою Земли и огромностью маленькой комнаты
Свидетельство о публикации №111122210064