Белое больное безмолвие

Похоронки по почте... Случайные связи в застенках.
На погоны солдат снег незрячий ложиться волной,
Размывая глаза. И, запутавшись в этих оттенках,
Умирает ничейный больной за кирпичной стеной.

Умирает вселенная, мир, истекая не криком,
Разбивая окно... Подоконник усыпан стеклом.
И крадётся зима, что едина, но так многолика,
Заметая в углы этот тихий безмолвия вой.

Этот белый кошмар - не синтетика кожных покровов.
Так прозрачны холсты из утробы закопченных труб.
Умирает ничейный больной. В этом мире не ново -
Ни рожденье младенцев, ни впадины глаз или губ.

Ни изгибы плечей у замученных жизнью любовниц,
Ни кошмар фонарей, разбивающих сумрак на дни,
Ни чудовища памяти - дети вчерашних бессонниц,
Ни призыв в пустоту "не спаси, но хотя бы храни"...

Тишина всё разрушит пульсацией жёлтого солнца.
Будет стыдно поверить, что он никогда не умрёт.
Он сейчас умирает, больной, и в бездонном колодце,
Превращаясь в безмолвии белом в простуженный лёд.

И шлифуя своё отощавшее бледное тельце
О наждак гильотиновой лески он ищет ответ -
Почему у людей в этом мире в груди бьётся сердце,
Да и сердце ли это, или простой трафарет?

Тихо дёрнулась боль на последнем порыве припадка,
На глаза опустились прозрачные плотные веки...
Вот и умер ничейный больной. Мир упал на лопатки -
Поскользнулся на жизни. А смерти он так не заметил

Как и нет её здесь. Превращая гробы в колыбели,
Прорастая асфальт вездесущим зелёным побегом...
Ну хоть ты - посиди пять минут у последней постели,
А потом - уходи... И следы твои спрячет под снегом...