О художниках

                Не знаю что художники рисуют,
                Но забираются они всегда далёко...
                Я помню там одну скалу такую,
                Где долго рисовал он одиноко...

                Скорей всего он также как иные
                Художники, шедевра не оставит,
                И руки у него не золотые,
                И в мыслях слишком много глупых правил...

                И всё-таки его я повстречала
                На сумрачном пути своём, тревожном,
                И с ним я постояла, помолчала,
                Задумавшись о главном, невозможном...

                Теперь, когда опять его я встречу,
                В другом обличье, на другой дороге,
                Я вспомню тот красивый летний вечер,
                Открывший мне, сказавший мне, так много...

                И труд его ни разу не увидев,
                Не наблюдая за его работой,
                Я совпаду с ним в очень странном виде,
                Шокирующим может быть кого-то...

                А вы смотрите что он нарисует,
                Вы результат лишь видите, творенье...
                Меня же суета сия минует,
                Ведь слабый отблеск - все стихотворенья...