Посох

Быть может, я струсил.
От смерти уже не укрыться.
Все чаще мне снится
Мой сон – расставание с домом.
Все чаще я путник,
Собравшийся в путь отлучиться.
Все чаще я тот,
Кто скучает теперь по земному.

Быть может, я смог
О себе заявить на прощанье?
Но чаще прощанье
Неправдой готовит в дорогу.
И чаще всего в этом есть
И моё обещанье.
И чаще всего обещанье,
И только лишь Богу.

Быть может я взял
Впопыхах не оструганный посох.
И пыль за собой уношу
 В пустоту на чужбину.
По полю рукой раздвигая
Созревшее просо,
Свое, на себе унося навсегда от любимых.

Быть может, вернусь
Через многие годы скитаний.
Но кто обернется и кто
Меня в прошлом увидит.
Сквозь сумрак пустой
И сквозь дальний огонь мирозданий,
Собравшись всем миром
В дорогу не стоя, а сидя.

Быть может, вернусь
Через многие годы скитаний.
Но кто обернется и кто
Меня в прошлом заметит.
Лишь тот, кто не верит в печаль
Суетных расставаний,
Согласный на все
И что путь уходящего светел.               
*