Врут гороскопы
Врет телефон
Врут тропы
Врет слон.
Играет странная игра,
Поет красивая певица.
Скорее нам уже пора
Уехать в ночь и там забыться.
На пальцах – кровь,
В глазах – огонь
Звучит под рокот фортепиано.
Изголодался старый конь
Уехав прочь в страну бурьяна.
Смешная, глупая тетрадь
Уже исписана словами.
И голова пошла опять
Дарить цветы все той же даме.
Играли, стряпали и пели.
На крыльях неба улетели..
А там опять:
Стихи всю ночь.
И будто подрастает дочь…
21.12.2011
***
© Copyright: Иван Майоров, 2011
Свидетельство о публикации №111122110107
Свидетельство о публикации №111122110107
Рецензии