Печальная история или Одинокая...

На окраине леса избушка,
Покосившись, упрямо стоит.
Словно шалью на милой старушке,
Белый снег на крылечке лежит.

Может холодно ей, может зябко.
Может вьюга совсем доняла,
Но стоит наклонившись избушка,
Хоть и много уж лет прожила.

На окошках избушки  узоры,
Из трубы мелкий валит дымок.
В окнах свет от свечушки, от крошки.
Значит кто-то в избушке живет.

И протоптана узко тропинка,
Что от дома к колодцу ведет.
Одиноко и этой избушке,
И тому кто в ней тихо живет.

Видно в гости никто не заходит,
Раз тропинка настолько узка,
Позабыли, оставили может,
Иль дорога к гостям далека.

И стоит одиноко избушка,
На окраине леса одна.
На окне догорает свечушка,
Засыпает на веки она.

И становится тихо как будто
Здесь никто никогда не бывал.
И к колодцу от дома тропинку,
Потихоньку никто не топтал.

И лишь вьюга все воет и воет,
Будто знает историю ту
Снегом эту тропинку накроет.
И не выйдет никто поутру...