Художник

НАС никогда не будет, да и насрать (нас же целая рать).
Да и будь, что будет. А, впрочем, по ***.
Я не люблю рисовать. Не люблю рисовать, твою мать!
Но нравиться взглядом любить с нервным прикусом профиль.

Жевать чьи-то пальцы, такие тонкие (нервно).
Далеко не игривый котёнок, да и я ведь - как бы не кошка.
Хорошо, твою мать, быть ****ью и конченой стервой!
Хорошо. Но хорошего, как циклодола - надо немножко.

НАС не вылечит время, оно до нас ещё сдохло...
Давай займёмся делом на его протухших останках.
Я высохла, как безводная губка. Я ссохлась.
Размочи хотя бы слюной, приготовив снаряд для танка.

НАС больше нет в этом мире, НЕТ и НЕ БУДЕТ, знаешь -
Я заебалась быть ангелом. Кто разрешил, как можно?
Хватит уже любить твои руки. Ты мои хватаешь...
На *** всю эту лирику. Трахни меня, художник!!!

Воспользуйся моим телом на рваных холстах, на краске,
Пусть потекут по синякам на бёдрах алые реки!
Я так давно больна, и так нуждаюсь в ласке,
Что мне уже наплевать - мы недочеловеки.

ТЫ ведь придумал мир, так пусти в него хоть погреться...
Жевать твои длинные пальцы всем своим организмом.
НАС в этом мире нет. Как нет ни у тебя, ни у меня сердца.
Но голый и честный секс - лучше занятий
                пустым
                онанизмом...