разговор с мефистофелем

Когда я вдруг остаюсь один
(ну, раз в полгода, а может, реже),
струится в форточку никотин
и шёпот ласковый в душу лезет:

- Ты вырос, малчик. Ходи-гуляй.
Ругайса матом. Побойса бога.
И – скока можно ловить халяв?
Сруби хоть бабок. Ну, надо скока?

- Куда как вырос! Смотрю в экран,
в футбол играю – в 2D-формате.
Peace! Детский выбор: у тех украл,
Тем – полтораху принёс в кармане.

- И что за дружба на брудершафт?
С собою в зеркале – ай, как вкусно!
Чем ближе к небу, тем злей дышать.
Айда на Землю, валяться в куче!

- Что ж, правда. Скучно в ночной тиши.
Ты прав, мой бес, как обычно, прав ты.
Чего там, в прошлом? Коровий шит
Да бесконечные швестершафты.

- Давай по полю! Гуляй-ходи!
Да спирту бочку! Да в жопу свечку!
Ах, что за поприще впереди!
Зачем нам звёзды? У нас есть вещи.

- Нет, я ещё подавлю понтов.
Ведь есть же эти, блеать… идеалы…
(и сам себе я машу болтом,
что так торчит из-под одеяла).

- Да ладно, что это за гешефт7
Тебе бы бабу бы потеплее.
И так горит на загривке шерсть –
от недоёба шары сопрели.

- Ну что за пакость, етить-то в рот!
Мне что, своей не хватает дури?
Ведь я ж паэт. Голубая кровь.
Я не чабан – драть овец бездумно.

- И верно! Правильно! Ну их в пень.
Пердолить – реже, а бить – почаще.
А цвет… Что ж, можно и голубей.
Подбросить парочку из качалки?..

…Так вертит бредом лукавый бес,
Куда бедром, а куда и локтем.
А я – не верую сам себе.
В ад – неохота. И в рай – неловко.

Но так уютно в родном аду.
Тут индульгенции не помогут.
И, как столбов, бормочу в бреду:
- О, ангел, дай мне хоть ты по морде!..