Цыганка

Где-то в далеком крае
Ночь спустилась на глади полей,
Воздух был свеж, как в мае,
Шатры раскинулись на сотнях полей…

Там, у костра, сидели
Несколько старых людей,
А неподалеку бродили
Несколько резвых коней.

И я там сидел, печальный,
Над бутылкою тяжко склоняясь.
И только огня цвет багряный
Отвлек меня, в бутылке отражаясь…

Вот и грустно запела гитара
В винной горечи немного растворясь,
И куда-то опять улетала
Радость, звонко со струн смеясь.

И вот, в полумраке, снова
Цыганки увидал я прекрасный силуэт.
Она мне, казалось, знакома,
Но не нашел я в памяти ответ.

Ее волосы каштанового цвета
Волною спускались ниже плеч,
В ее глазах не видел я ответа,
Что ей пришлось пол мира пересечь.

«То правда, – говорят ромалы, -
Что потеряла она мужа и детей…»
И снова в свете заблестят кораллы,
И снова я увижу гнет пленительных очей.

И в платье красном закружится в танце,
И будет вихрем, разрезая мглу,
Будить в нас пьяных совесть и отвагу,
И зажигать нас танцем наяву!

О, где еще увижу столько боли?
О, где увижу силу, красоту?
О сколько можно пребывать в неволе?
Как мог продаться я вину?!

Я боль свою оставлю лишь в бутылке
Ее я кину в молодой костер…
И закружившись в танце, словно в вихре,
Я не увижу, как убежит она в шатер…

Я радость снова поменяю на страданье,
И окажусь в неведомом краю:
На берегу с бокалом совиньона,
И глядя вдаль на море и луну…

И снова в памяти забрызжут краски:
Табуны лошадей и люди у костра,
И образ молодой цыганки,
Пленительных очей, и отблеск янтаря…
                20 декабря 2011