Клетка

Судьбу накалякал  художник-неряха.
О, как мы глупы, что ему доверяли…
Мы в клетке, сплетенной из собственных страхов,
Из ханжества, зависти, глупой морали.

Любовь улетела, как дикая птица,
И годы меж пальцев текут, как вода.
Хотелось бы, только нет сил удивиться
Тому, что тускнеет на небе звезда.

Прощать, ненавидеть, любить и смеяться…
Зачем? Все пройдет, как плохое кино.
Всех жаль, лишь не жаль над собой издеваться,
И больно в душе, и на сердце темно…

В колючем мозгу лишь пустые ужимки -
Свет ярок, звук громок, и хочется спать.
И, кажется, лопнут тугие пружинки,
Когда так бессмысленно тянет мечтать.

А в клетке уютно, тепло и надежно.
Закрыть драпировкой железный скелет,
Забыть про решетку, что тоже возможно,
И существовать без невзгод и без бед.

Есть радость на лицах, а  в жизни -  пустыня.
Игра.  А  душа  - на висячем замке.
И может быть это простая гордыня,
А ключик от клетки зажат в кулачке…

Спасибо, художник, что мы откровенны,
Что прятать нет смысла уродливый быт,
Что любим себя мы так самозабвенно,
А жизнь, как и раньше, так быстро летит...