Цикл Артисту Воланду

Мессир... А может, так бывает,
Чтоб полночь, бал, счета закрыты
Обманы разоблачены...
И, Милосердием хранимы,
Выходим к Истине – просты,
Чисты, и безыскусны,
И видим Вечности черты
В неприходящести Искусства.
Мессир... А может, так бывает:
Идешь  по лунному пути,
И боль тихонечко стихает
И вспоминания легки...
Любовь не помнит отречений,
И не страшится гроз и снов...
И жизнь – не список прегрешений –
Четверостишия стихов.
Мессир.... Неужто в самом деле
Свет без Тьмы – как сирота,
И в каждом маломальском теле
Живет бессмертная душа?
Мессир… Так правда, что Творенью
Огонь ни чем не повредит?
И в вечном шахматном сраженьи
Никто и впрямь не победит?...




*******Таганке
Бронзовела листва и застыла
Будто камнем под желтым стеклом –
Любовь поняла и простила,
С легким вздохом покинула дом.
В истонченности долгих печалей
Сердцу стало терпимо-светлей.
Потому мы так чудно играли
Богов, королей, и людей.
Слезы, метанья, улыбки,
Мы на пользу считали душе.
Пока Мастер играл нам на Скрипке
Мы беспечно смеялись Беде.
Только занавес как плащаница,
Тяжелел каждой складкой минут.
Вдруг увидели: датского принца
В июль на штандарте несут...
И потом не спасали как прежде,
Стихи, пересмешки и гнев...
И скрипка, совсем безнадежно,
Играла нам новый напев...
***************



Что вспоминать? Теперь – не жалко.
Слова давно остыли между строк.
Спокойно произносишь “Та Таганка”,
Хоть  нарушаешь давешний зарок.
Сегодня дождь грибной прошел по полю.
Взгляните, граф, вся в жемчугах листва.
Но снова восстают из непокоя
 Бесстрашно белые страницы дневника.
И – что скрывать? По  швам трещит закалка,
И грусть снежинкой тает на щеке
Едва рука напишет: “Та Таганка” …
А кажется, что боль прошла уже....