Прощение

Я рада, что меня Вы не узнали,
Отдать здесь нужно должное годам...
Я помню, Вы однажды прочитали
Письмо, не адресованное Вам.

Затем сожгли, с величием бесстыдства
Огню предали чьих - то строк тепло,
И стали жить, насытив любопытство,
Ни что как будто не произошло.

А человек, писавший строки эти,
Лишь передав письмо, закрыл глаза
И не был больше здесь - на этом свете,
Он к ангелам вознёсся, в небеса...

Так жизнь его внезапно оборвалась,
Которая была на волоске -
А то письмо, которое осталось
В безжизненно опущеной руке

Ценнее было серебра и злата,
Но это Вам не суждено понять.
Я и была тем самым адресатом,
Который то письмо был должен ждать...

И я ждала - когда цветы ожили,
Преображая красоту аллей,
Ждала, когда снега запорошили
Верхушки величавых тополей,

Ждала, когда мне песни пели птицы
И луч весенний был в меня влюблён,
И на полузакрытые ресницы
Тихонько опускался сладкий сон.

А солнце опускалось и всходило,
Лучами нежно трогая листву -
Но а письмо ко мне не приходило,
И я не понимала - почему?

И по тропинке, огибая клёны,
Сквозь падающий с поднебесья свет,
С надеждою бежала к почтальону,
Который говорил мне: "Писем нет.

А в этой жизни, как бы не стараться -
Чему бывать, того не миновать.
Письмо придёт! Не стоит сомневаться,
Просто немного нужно подождать"...

А годы шли - они меня не ждали,
Они летели пухом с тополей,
И быстро в бесконечность улетали
Потоком чередой идущих дней.

Не раз огни надежды потухали,
Затем невольно теплились опять,
И вот однажды люди мне сказали,
Что Вы должны письмо мне передать!

Вновь годы потянулись вереницей,
А время гнало бешеных коней -
Я Вас искала...Раненою птицей
Металась я в потоке серых дней,

И вот нашла... В каком - то ресторане
Сидели Вы торжественно одни,
И Вы, не церемонясь, мне сказали,
Что то письмо давным давно сожгли...

Так как оно Вам показалось скушным
И даже неразборчивым весьма,
То Вы не посчитали даже нужным
Запомнить содержание письма...

... Я помню, как к Вам в ноги повалилась,
Поняв бессмысленность прожитых лет;
Вы от меня тогда посторонились
И понесли какой-то пьяный бред,

Потом всё плыло, будто бы в тумане,
Забвения кружился хоровод...
Не знаю я, когда меня подняли -
Спустя минуту или, может, год.

Я умерла. Хотя ещё томилась
И сматывала нити дней в клубок,
Но время для меня остановилось,
Как на озёрной глади поплавок.

И только когда осень моросила
В моё окно частицами дождя,
Тогда я Вас, наверное, простила...
Даря мне нежность пасмурного дня,

Как - будто жизнь дождями проливными
Меня отогревала и звала-
Лишь капли слёз, сравнимые с моими,
Стекали с помутневшего стекла...

...Я не жалею, что тот пламень синий
Тогда не перекинулся на Вас,
И что письмо, сгоревшее в камине
Совсем не ослепило ваших глаз,

Теперь, когда меня Вы не узнали,
Пускай Господь Вас судит по делам!
А всё - таки... Зачем Вы прочитали
Письмо, не адресованное Вам.....

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

... А знаете, бывает, как и прежде
Согреет душу старый уголёк,
И снова с зародившейся надеждой
Бреду в забытый мною уголок,

И по тропинке, огибая клёны,
Сквозь падающий с поднебесья свет,
Опять иду на встречу почтальону,
Который говорит мне : "Писем нет.

И в этой жизни как нам не стараться -
Чему бывать, того не миновать.
Письмо придёт! Не стоит сомневаться,
Просто немного нужно подождать"...