Брутальное

Мимолётного соблазна еле слышный шепоток.
Тень Лукавого. Подпиленные рожки.
Да ведь это же... тот самый — козлоногий, без порток,
Со смешной свистулькой, в зарослях морошки!

Тот, который разбавляет кровь постылую вином
И гоняет сумасшедшую по венам.
Что-то с нею происходит... Как в отваре травяном —
Чудодейственном, сомнительном, но верном.

Про ребро и про седины надоевшее клише.
Слава богу, не пусты пороховницы!
Если стало неуютно в тёплом, сытом шалаше —
Значит, самый раз нашкодить, провиниться!

Разгуляться не на шутку и, с декабрьскою пургой
Обнимаясь, как с подвыпившей подругой,
Куролесить и горланить хриплым басом за рекой —
"Ой, мороз, мороз!" — над сонною округой.

В шумном обществе вакханок, разомлевших в пух и прах
От стихов и самогонных возлияний,
Навигатором о печку — и вперёд на всех парах:
"Эй, гуляй, рванина, братия-селяне!"

...Из компьютерного рабства — на свободу поскорей!
Хватит умничать, вымучивая сагу!

Хоть одной живою строчкой хоть кого-нибудь согрей,
А иначе — для чего марать бумагу?