Неотправленные письма

#1

Знаешь, милая,
лучшие ролевые игры –
это разлука.
Разлука –
это твоя душа, о которой,
можно только догадываться.
Спорим, милая,
наверняка, ты не знала, что в августе
в моем августе,
когда-то шел снег –
это та же душа,
засветилась вскользь,
тогда мне казалось, что она – облако.
А помнишь, мы пили на брудершафт
с полуденным ветром
на черноморских балконах,
от знакомства и до знакомства
в интерьерах конца
десятилетья
прошла одна тысяча восемьсот пять дней,
ты аккуратно их берегла,
знаешь, это чего-то стоит,
для той же памяти наших детей.
Помнишь, в начале зимы
ты загадала желание, потом упала звезда
весны
и обрела невинность в проступках.
Конечно же, помнишь,
я тоже – помню, даже если с капельку пьян,
ближе к вечерним сгусткам
задумчивых штор,
и если листаю листву в оконной раме
созерцательной лени.
Пролистай меня, милая,
тонкими пальцами с кольцами
серебра и дыма от сигарет,
так надо, для солнца
грибного дождя у подъезда,
где прежде встречались наши рассказы
о проведенной неделе
без…


#2

Прикоснуться
к теме дождя в твоих глазах,
к свободному плаванью
в лунной влаге травы,
к разбитым стеклам
цветных витражей заката,
прикоснуться
перебором жемчуга
неразлучных рук,
совершенством узора замерзшей воды.
Постой и прощай –
говорит сердце ветра
на кончике пламени –
дальше печали,
дальше разлуки…


#3

Пьяные потолки
от привкуса света свеч,
сверкающих на расплавленных блюдцах
глаз, на кухне панельного дома,
забытого богом района, города, вечера,
соседствующего с лунной лимонной долькой в окне,
спроецированной на стол
под остатки коньячных рубинов
в ожерельях фужеров,
на которых твоя помада, мой
поцелуй, разбавленный ветром
замерзших роз,
сквозняком из коридора,
где небрежно скинута куртка,
шапка, ботинки, свитер
и тень уходящего дня,
дня добывшего свою дозу –
остановись мгновенья –
утром, смутно
мы все друг другу простим,
постскриптумом –
проветренный воздух
спальни…


#4

Она разливает по черепам
свинец переплавленных пуль,
пьет из них, с жаждой пустынника,
помешивая осиным жалом,
заедает кусками тряпичной плоти,
нанизанными
на оголенные кости
чьи-то детей,
и все шлет, шлет, шлет письма,
с наградами и орденами,
в одном направлении,
за подписью генералов
смерти,
словно письма счастья…
Мама-War…


#5

Пару стопок – для храбрости,
пару строк – для хитрости,
в нескончаемой жалости
поискав самобытности,
вот, и привет,
вот, и здравствуй,
наконец написал,
сестра по несчастью,
январская снежить,
как глаза залил,
в глаза залив
январский иней,
илистый яд,
из погреба винного
погребальный обряд,
в строчку и в столбик
фонарного света
постного,
наперекос судьбе
мне и тебе…
Наотмашь, без подписи…