Мастер

     Осень..Поздняя Осень.. Холодный ветер сдувал с ног, торопящихся домой, в тепло, горожан.
        Городской парк покоится в забвении… Уже забыты весенние трели соловья..Забыт детский смех детворы..Пустые скамейки сиротливо смакуют память лета… И только вдалеке.. видна темная фигура... Чуть опущенные плечи, легкая сутулость говорили об обреченном одиночестве. Но ему слегка за 30… все впереди..
     Нет. Его возраст гораздо и гораздо старше..он древний..душой.. И ему непонятны забавы и праздность молодежи.. Ему чужды легкомысленность проводимого времени… Он ищет смысл. Смысл этой жизни..его жизни на земле…
     Натянув поглубже клетчатую кепку и завернувшись в толстый шерстяной шарф, молодой человек о чем то упорно думая, шагал по узким аллеям, одинокого парка. Иногда, останавливаясь и разглядывая деревья, иногда подбирая что-то с земли… Но он шел дальше… Подальше от гула машин и суеты города… Он любил бродить и размышлять... Он наслаждался этим состоянием покоя.. Все его мысли гармонично укладывались в пазлы и на красиво изогнутых губах, появлялась легкая улыбка...          Но вот .. что-то заставило его остановиться. Его взгляд привлек, одиноко цепляющийся за веточку, листик березы. Маленький желтый листик. Порывы ветра отчаянно пытаются раздеть березу до нага.. но этот маленький герой, изощряется удержаться на последнем мгновении. «Что тебя так держит в этом мире? Что ты еще не увидел? Кого ты еще не встретил? Посмотри вокруг..твои собратья, кто-то, от легкого дуновения, с легкостью отрывается и безнадежно опускается на землю, не понимая что происходит. Кто-то, отрываясь от ветки, знает свое предназначение – быть покрывалом земле-матушке – поэтому торопятся ее быстрее укутать от будущих морозов зимы. А ты? Ты борешься. Ты не хочешь оставлять свое место в парке. Почему…?» И вдруг, сердце молодого художника забилось в трепете…он понял! Он понял, кого ждал этот маленький желтый герой. Цепкий взгляд художника, замерев на мгновение, наблюдал…смерть. Будучи отличным портретистом, его взгляд стремился увидеть невидимое…он не мог писать лица бездушных людей…это было больно его сердцу. Он всегда начинал с глаз. Где была жизнь. И он вытаскивал эту жизнь на холст. Сейчас он видел обратную сторону. Он никогда не писал... Это. Мороз пробежал по спине атлета. «Не может быть! Я вижу!»
     А желтый березовый листочек, как будто действительно, дождавшись руки мастера, решительно отрывается от веточки и спокойно падает к его ногам. Даже ветер на мгновение стих…дав.. минуту молчания… Бережными руками, листочек переселяется, в портмоне молодого человека. «Я дам тебе новую жизнь, мой друг. И тобой снова будут любоваться тысячи глаз. Ты заслужил это!»
      И, развернувшись, фигура одинокого человека, быстрыми шагами, поспешила выйти из раздетого ветром, парка.

19/12/2011 москва