Девочка мяла в руках лист тетрадный...

Девочка мяла в руках лист тетрадный.
Читала раз в сотый любимой рукой
Написанный текст.И занятья отрадней
У девочки не было. С каждой строкой

Все громче над ухом пел ангельский голос,
Все больше хотелось пуститься ей в пляс.
Был ангел-хранитель еще слишком молод
И звал вместе с ним закружить быстрый вальс.

Она написала... Она написала!
Не просто черта с мелкой цифрой под ней.
И девочка в сотый раз быстро читала,
И с буквой сливались десятки огней.

Она ждала час. Может два. Это мало.
Она могла ждать и с десяток веков.
Потом спросит мать: "Где же ты пропадала?".
Накажет, что делать, ее нрав суров.

Накажет, и пусть. Зато девочка сможет
Так долго в ней зревший начать разговор.
"Иди, не дождешься... Ее не тревожит".
Кричал опустевший, глухой коридор.

Но вот она вышла. Своя и родная.
Секунду дотронуться, молча обнять.
Кричать и кричать, на весь мир, умирая.
Потом долго-долго с ней молча стоять...

"Ты что не уходишь? Спросить что-то хочешь?
Все - завтра, законный сейчас выходной.
Пять, я же ясно все... что ты бормочешь?
Уроки закончились. Быстро домой!".

Листочек упал, зацепив краем лужу.
Намокла пятерка, поплыли слова.
А слезы все душат, и душат, и душат...
Ну в чем же, скажите, она не права?!