Diary

Я не могу не плакать – я читаю дневники.
Но не могу кричать. Табу. Печать.
Так просто разговор начать,
Так просто… Невозможно. Не изречь.
Скупа на смыслы моя речь,
Но как щедра на прибаутки.
Я сам – частичка этой шутки.
Мы все, пожалуй, интроверты.
И как общаться? Как начать?
Не дотянуться до плеча –
Мы в расстоянии, в пробелах.
Скажи, тебе ведь тоже тело
Надоело, надоело…
Точки. Буквы. Безрассудно.
Выраженье чувств – подсудно.
Нам пора под трибунал.
Я тебя всю жизнь искал,
И быть может ждал, когда ты
Позвонишь? Ты не звонишь.
Наши чувства – как солдаты,
Всё шагают. Ровно – строй.
А вокруг, увы, дейстрой,
Только в душах  - тишь да тишь,
Всё кипит. Давно безмолвно.
Друг мой! Я не смел промолвить,
Что любил тебя тогда…
Помнишь? Май. Глаза и феньки,
Не цветёт ещё вода.
Но струна тихонько тренькнет:
Опоздали, как всегда.
Не звонили. Не встречались.
Не искали утешенья,
Не рассказывали сказок…
Я прошу теперь прощенья.
Только дни – не отмотались…
Я одно теперь могу лишь –
Подарю немного красок.
Ты опять молчишь о личном,
Сердце вновь не открываешь.
Но когда-нибудь загуглишь:
Там дневник, где всё отлично...
И – покровы сна срываешь.
Я стою. Я жду. Увидишь?
Я держу в ладонях трубку,
Шоколад и ворох сказок…
Я не понимаю сразу.
Всё сижу в пилотской рубке –
Полетим со мною, слышишь?
Если нет – идём на кухню.
Говори. А я – услышу.