О писательстве

Сквозь мирный сон на пятой паре
Прорвался голос: "Почитай.
Вчера опять была в ударе,
Ты о таком и не мечтай".

Продрав глаза, пытаюсь вникнуть:
"Что почитать? О чем мечтать?"
Вздохнув, подруга как-то сникла.
"Вот так всегда. Вам не понять".

Поэты - люди из капризных.
Молчу и жду, когда пройдет.
Соображаю: верный признак,
Одна из крупных форм грядет.

"Для бестолковых объясняю.
Я дописала свой роман".
Я, в мыслях захлебнувшись чаем,
Шепчу: "В романах я профан..."

"Я уверяю - это бомба.
Тут даже ты все разберешь.
Красиво, четко и весомо.
Читай сейчас, чего ты ждешь?"

"Когда печататься?" - сорвалось.
Теперь обида на века.
"Я так старалась, так старалась...
А ты шутить? Моя рука

Уже болит от важных строчек.
Но ты не веришь... Ничего...
В инет пойдет сегодня ночью...
Нет, завтра выложу его.

За ночь три сотни, может больше,
Потом и тысяча прочтет.
Известность, слава... Деньги дольше,
Ну что ж, они пока не в счет.

Так ты берешь?" - "Давай, пожалуй".
Из любопытства все ж беру.
Страничек двести. Что ж, немало.
"Осилю,- говорю, - к утру".

Признаться честно, меньше трети
Я одолела за два дня.
Сидит подруга в кабинете.
Печально смотрит на меня.

"Случилось что?" - интересуюсь.
"Читатель нынче уж не тот.
Я им пишу, сижу волнуюсь".
"Не прочитали?" - "Нет, ты что.

Уже прочли три человека.
Я завтра Катьке, может, дам.
Теперь пишу бестселлер века,
Включить мне что-нибудь туда?"

"Писатель, - тяжко я вздыхаю.-
Автограф дай, пойдем пить чай.
Тебя устроит, что Я знаю?
На этом с творчеством кончай".