Девятнадцать

Хотелось бы, чтобы все было именно так, как ты мечтала. Закончила бы институт почти на отлично. В Лондон, Париж и Берлин бы слетала. А детки твои до боли приличные. И, когда ты ходишь на школьные собрания, тебе не приходится краснеть, как краснела твоя мать, когда учителя рассказывали про твои безобидные шутки. Когда она хочет спрятаться под парту, или выпрыгнуть в окно… «Лишь бы уцелеть!» А потом приходит домой в помутневшем рассудке.

Нет, ты не хочешь, чтобы дети были, как ты. Тебе страшно представить, что будет, если они унаследуют твои гены. Если у них будут те же амбиции и дешевые понты. И вести себя будут,  как подобает аборигенам. Еще ты рисуешь своего мужа, обычно он у тебя художник или, писатель, так как творческая личность тебе крайне необходима. Иногда он у тебя бывает крупный предприниматель. Но самое главное, ты бесконечно любима.

Но пока тебе всего девятнадцать. Это тот самый возраст, когда ты считаешь себя необыкновенно взрослой, но всем говоришь, что ты ребенок. Когда ты можешь особо не парясь, зубами клацать. Когда тебе не надо ни норковых шапок, ни дубленок. Это тот возраст, когда говорят: «Глядите, какая вымахала кобыла! Милочка, тебе пора бы повзрослеть!» И ты обычно не помнишь, что вечером было. И главный вопрос: «от чего я могла захмелеть?»

Это тот возраст, когда ты любишь свое отражение в зеркале, и боишься представить, что будет через двадцать лет. Думаешь: «главное, чтобы мать-природа сильно не исковеркала, а то ведь оставит от старости страшный след». Это тот возраст, когда думаешь: «Нет, не доживу». Тебе от таких мыслей даже становится легче. Но потом ты снова придаешься баловству, прожигая в очередной раз прекрасный вечер.

 И ты сидишь в своей крохотной комнатке, строя свой идеальный домик, где ты сорокалетняя, без морщин и лишнего жира. Где твой муж – нефтяник, или знаменитый комик. Детки – ангелы, а тебя каждый день видят в эфирах.
30.08.11