Тайна стиха

Есть тайна в каждой простоте –
Стихи ли, проза иль наука.
Непрошеных не ждёт гостей –
«Как злая мука, ей докука».

Как Пушкина стихи просты,
Ясны и вроде нет сомнений.
Сегодня ты меня прости,
Пишу, как ты я в час осенний.

И чувствую в твоих стихах
Осенняя душа согрета.
Не разгадать и мне никак
Твоих простых стихов секрета.

И Аннинский, и Мандельштам,
И  Блок, Ахматова, Самойлов…
Стихов их тайна где-то там,
И говорит сама с собою.

Мы только слышим иногда
Тех разговоров отголоски.
Пройдут года, но и тогда
Кричим – да здравствует агностик!

Нам эту тайну не познать,
Её загадки не изведать –
Почувствовав, не осознать,
Ни от кого не ждать ответа.

Зачем нарочно прятать мысль
Путём словесных изворотов –
За жабры вытащит софист,
Как хлам, забросит за ворота.

Прозрачность здесь не для него,
И ремесло его не нужно.
И как же стих такой легко
Воспринимается наружно.

Но почему поёт душа
И отчего ж трепещет сердце?
Строфа уж больно хороша,
Как хороша, что по соседству.

Но это вовсе не ответ.
Лингвисты, разбросав по буквам,
Не согласятся с тем – поэт
Лишь потому, что знал Аз, Буки…

Догадки споры и статьи…
Здесь каждый прав, но все не правы.
Чтоб к духу божьему сойти,
Не те еще здесь правят нравы.

Сойди же божья благодать,
Молюсь и письменно и устно.
Пока же должен я гадать -
Уже вино, а может сусло?