Каждый год гвоздём мне в грудь,
Сколько их собралось тут.
Пересчитывать не должен,
Чтоб не думали, что ожил.
Притворился мертвецом
Я с бледнеющим лицом.
Не просил у них пощады,
Если «мёртвый», то к чему…
Но они, чуть что, к челу,
И в своём безумстве рады:
«Жив он, жив, готовьте гвозди»,
Раздувая в гневе ноздри,
Ищут место, где же вбить -
Стало быть, тому и быть.
Не осталось больше мест –
Из гвоздей на теле крест.
Не подумали об этом,
Что казнят они поэта.
А поэт всегда страдалец –
Бог велел, они старались.
Он с гвоздями будет жить,
Каждым жалом дорожить–
В них источник вдохновенья
И безудержное рвенье.
Ну, а тема так близка:
Каждый стих вблизи креста.
Крест поэта
© Copyright: Леонид Герт4, 2011
Свидетельство о публикации №111121901987
Свидетельство о публикации №111121901987
Рецензии
