Нью-Йорк, суббота

Нью-Йорк,суббота.
Тучи.Хмурый день.
Зима.Два негра
делятся бумагой.

 The Central Park,
четыре проститутки
грызут орешки.
Золушки в мехах.

Сливным бачком
рокочет океан,
плюясь лузгой,
обёртками резинок,
икрой,огрызками,
ошметками газет,
рыбацкими сетями,
обувью гнилой,
обугленной доской,
соломой,паклей,
пластмассовой посудой,
нефтью,миражем
зелёной леди
с фаллосом в руке.

Коричневый кирпичный дом.
The flat для одной души.
Забрызгана вся обстановка
жёлчной краской дряхлости
и немочи тоски
от прошлого жильца,
отдавшего концы.

Вид из окна
на тучи,
лиловая дорога
слизняком
ползёт к a subway.

Гигантская реклама  the Google
шестипалой дланью
колотит в мозг.

Внутренности забитого
жратвой холодильника
похожи так
на улицы под Рождество.

То же кокетство,
мороз и ясность, и блеск
стылого одиночества.

В дверь ломятся
два серба.
Ошиблись номером.
У них бутылка виски
"Jack Daniel's"
и три лимона,
 колбаса,сыр,хлеб.

Уходят.Этажом
повыше две альпинистки.
К ним.

Дом полон вскриков,
стонов,визга,смеха.
И скрипа такелажа.
Корабль дураков
в нью-йоркской качке.

До утра шаги,бега,
петарды,пьяный трёп.
И редко мордобой,
но чаще хохот выстрелов.

Прогулка перед сном
привычка не из лёгких,
твоё спасение,что к тебе
привыкла местная босота.

Ты не опасен и не интересен,
твой кошелёк тощ,разве что
стрельнуть ,и то изредка,
пару сигарет.

Тебя считают полу-сумасшедшим,
бывшим алкашом и бывшим сутенером.
Случайно заселившимся
обмылком прошлого,
читателем газет и книг,
поэтом и схоластом.

Гуляешь ты,печатая следы
на серо-сине-жёлтом снегу,
и можешь себе позволить
не замечать двух трупов
малолетних the latinos,
в обнимку лежащих
у подъезда.

Зарезали их,
или подстрелили,
лежат монументально просто,
в последнем диалоге,
такой привычной
дружеской обнимкой.

Ты привыкаешь видеть
жизнь такой,как она есть,
опасной и блудливой,
кровавой,гнусной,
величавой,
прекрасной в фигурах смерти,
постыдно-хрупкой
в фигурах жизни.

Ты засыпаешь,потирая лоб,
пытаясь вспомнить
вечный шорох the Ocean.

18.12.2011г.