мама...

мама..
я не могу тебя не любить,
но ты так часто злая, как макет, как диарама
не можешь себя простить...
и мое присутствие - твоя между кожей и мышцами сыпь?
зря ты так...
пусть я - дурак,
но я не враг...
мам, я не для того,
чтоб только тебе в такт...
мам, в мою матрицу впечатывается
каждая добрая тобой минутка -
ты знаешь, сколько лет
выползаю из тебя сутками.
безоглядное уважение
и выжженное почему то
полосками бурундука унижение
ты даже не знаешь,
что я классно умею стрелять
и спотыкаюсь
когда матом ругаюсь
на тот самом "...твою мать.."
сложнопроизносимо
актикуляционный аппарат отказывается
...непонятно кто из нас
от незакопанной любви отмазывается...
...дедушка, тогда, в 97-м спрашивал -
за пять минут до смерти -
"Ленчик, а вы с мамой плохо живете?.." -
будто бы у нас с тобой болит животик -
мы с ним конкур смотрели, врала, как врут дети:
"Деда...да хорошо все!..
ты встанешь - через занавески солнце светит!..."
- самолетом к бабушке не полетишь!..
- потому что...? - да!
...да я знаю... только какая то
тусклая звезда...
мам, ты хотя бы слезами на меня брызни -
у тебя, конечно, свое,
но мне надо знать,
что мне принадлежит
все твое прошлое, настоящее
и все твои будущие жизни..