Ты слушаешь эту музыку

Ты слушаешь эту музыку, музыку грубую, жёсткую,
От которой по телу дрожь и внутри штыки,
Я одеваю одежду чёрную и не броскую,
И время от времени спускаюсь к устью реки,
Где дети пархают по пляжу, как мотыльки.

Нам с тобой здесь не случиться, не встать под тень
В солнечный, жаркий до боли, июльский день.
Не сесть на качели на холмике возле реки,
У меня в животе штыки,
И если я сяду, они изнутри
Разорвут мне живот, где-то прям до груди.
И уже никакие мои: "Помоги!"
Не помогут.

"И люди, что верили в Бога,
Пускай остаются там же, да с той же верой."
Это не просто надпись в подъезде моём серым мелом,
Это что-то вроде жизни людского грязного подытога
Про кровохарканье и стрельбу,
Где каждый верит: Мол, это я переживу
Только с помощью Бога.
Какого такого Бога?

И где же он есть? Где могу я с ним поговорить?
Я пройду к нему, даже если тропа это тонкая нить.
Потому что устала я дома сидеть, и по тихому гнить.
Не хватало за иглы взяться, из горла начать пить
И прохожих словами больными, как палками, бить.

Нет, спасибо. Я сама себе Бог, и сама судья
И пока с улыбкой глазеют все на меня,
Я не броско оденусь, удержав внутренные штыки,
Сяду и буду смотреть как дети парят у реки.

Спасибо Биопсихозу за вдохновение.

18\12\11