Оттачиваю слог, перевожу бумагу,

Оттачиваю слог, перевожу бумагу,
Мараю своей болью чистый лист,
Когда мне очень плохо начинаю
Выплескивать ее, слагая стих.

И буковка за буковкой ложится-
Кровавый след на белой чистоте.
Ах! Лучше б мне сейчас напиться
И просто утопить всю боль в себе!

Но нет же! Это нереально!
Она всплывёт, распухнув раза в два.
И что с ней делать дальше я не знаю,
И все болит, и кругом голова...

Нет, для меня это не выход!
Моя беда рифмуется с бедой.
Хранить ее в себе это излишне.
Писать стихи. Так решено судьбой.


Рецензии