смерти нет

пеплом  по  солнцу,  напевно,  ла-асково,  так,  чтобы  небу  до  дрожи
мы,  говорят,  похожи  с  небом  таёжным,  со  сказкою  без  начала
милая,  ты  скучала?  А  впрочем,  скучал  ли  я  сам,  далекий  мой  Боже
о  лике  Твоем,  отечески-добром  и  строгом,  разлитом  туманом  на  скалы
где  я  не  то  отыскал,  не  то  потерял  себя  -  право,  и  сам  не  знаю
только  лишь  слышу  сызрань:  снова  поет-голосится  птицей-сирин
в  весеннюю  пору  красивую,  когда  сердце  стучит  замолодо,  ново
для  разума  колыбельною.  И  поделом  ему,  он  душе  давно  опостылел,
он  телу  как  костыли.  Бегу  де,  ищу  тебя  по  таёжным  зеленым  склонам
земля  противится,  стонет,  небо  манИт-зовет  колокольным  звоном
ге-ееей,  душа-земля  ввысь-вширь  по  просторам  новою  простыней
Господь  заповедовал:  сей.  Тело  к  телу  с  тобой  веснуемся,  лю-би-
м-молимся,  воскресив  в  нас  все  лучшее,  близорайское  на  земле
-  смерти  нет.
Только  мы.