Ода

Меня не согревают больше Ваши сны.
Увы, простите, болен я не Вами.
А лишь её печальными глазами,
Горят в которых отблески весны.

И волосы её, пшеничного оттенка,
Которые мне так хотелось целовать.
Она нужна мне, и не в силах это я скрывать.
Но не набравшись смелости всё рассказать...

Она и не узнает, как же сильно я влюблён в неё.
Ещё с тех самых пор, когда был март,
Когда искать её не думал, среди затёртых карт.
Но средь прохожих тех, я видел лишь её.

Тот ровный почерк, что я взглядом целовал.
И обнимал нелепо так, уставшими словами.
Её слова, которые читал часами,
Которые потом не мог я забывать.

Такая нежная, в душе ещё ребёнок,
Так любит шоколад и всё что карее.
Я все букеты для неё, сушил в гербарии,
А мой намёк наверно был излишне тонок.

Не понят ей. или убит. отвергнут.
Развеяли по ветру с гербарием альбом.
А я пытаюсь всё согреть её своим теплом.
Наивный, да, но рядом с ней, все звёзды меркнут.